El aire pasa, la mata queda...







¿Es tarea del hombre permanecer vivo para siempre? ¿Ser recordado en los recodos del siniestro alcázar de los antepasados?¿Es tarea a cumplir cuidar la huella de nuestra estampa, amamantarla, afianzarla, esculpir nuestra memoria en piedra cuando ya la verticalidad desaparezca y haya sólo la eterna horizontalidad callada?






¿Es tarea permanecer, o transcurrir como agua?
Pasar por la vida sin más perfume suspendido ni abalorios, pasar desnudos como vinimos, dejar a los vivos trazar sus propios caminos sin nuestros lastres de vanidades putrefactas, sin hacer veredas, como pasa el aire sobre las matas...




La vida nos atraviesa el cuerpo y el alma, nos ensarta de parte a parte, nos investiga los adentros, nos enamora y da hambre...Ella es la mejor y más cruel amante, que nos besa en la boca y nos mata lentamente, y nos confunde por dentro y desintegra y nos deshace.




Ella es la mística dueña, nosotros los simples y desaventajados discípulos los vírgenes novatos, que  creen tomar una muralla, que creen levantar un sitio, pero que nada conquistamos, somos nosotros los del castillo sin murallas, los de las puertas abiertas ante el viento enfurecido, nosotros somos quienes reciben el envite de su empuje infinito como amante joven de amor prohibido.



Vive fuerte, vive intenso, ama, llora, aprende..Muere suave, sintiendo que mueres, sabiendo, notando entre tus dedos desde el día primero hasta el día postrero e inerte...Sin adioses y sin miedos, mansamente como vela humeante en una habitación sin gente, sin dejar huella ni recuerdo para el aire, como el que sólo pasa sin dañarse ni dañar , igual que esa sombra de majestuoso ave en dulce vuelo que no deja surcos para nadie...



Llegamos desnudos y sangrantes y de igual forma nos iremos...
La vida manda y nosotros, necios vanidosos nos creemos grandes y creemos poseerla y dominarla, nos creemos dignos de enamorarla, cuando tras sus ojos está la más cruel condescendencia...Porque permanecemos como pajarillos en la palma de su mano, sólo un segundo, mientras dure y quiera , acabado el plazo el aire pasa, la mata queda...

El reino del hombre...






En el reino del universo el hombre es un ser extraño, fantástico y vulgar..grande como el aire e insignificante como una mota de nada perdida en la amarga esencia de una mirada esquiva...



En el reino del universo el hombre es un ser extraño, fantástico y vulgar.. grande como el aire e insignificante como una mota de nada perdida en la amarga esencia de una mirada esquiva...

En el reino del hombre él es el rey y el vasallo avasallado. Lo sabe todo e ignora todo lo que no sabe pero intuye, inventa, enseña y cuenta...Porque el hombre tiene una facultad extraordinaria: el hombre sabe expandir sus límites, extender sus dominios, sabe licuarse en el aire como perfume embriagador, como luz de los adentros, como el brillo de la luna sobre los olivos de la sierra. Sus palabras son palomas sin mensaje y huecas, que vuelan y se posan, y levantan el vuelo de nuevo y todo lo atraviesan. Sus miradas son prolongaciones palpables de un alma libre, que te hieren y te besan que te desnudan y te aman..te poseen para siempre como dulces rejas, como agridulces cárceles de lodo y menta.






El alma del hombre sabe volar a través de otras almas, sabe viajar caminos nunca andados, sabe subir montañas de inalcanzables cumbres y torres de piedras negras, ella no conoce límites y todo lo atraviesa...Su alma seduce almas y se deja seducir inquieta...No importan las celdas de la carne ni los límites de la monotonía pesada y plana como losa de tumba regia...No importa porque en el reino del hombre, sólo él reina.













El ángel del pasado




Vi aquello y recordé...jamás ocurrió, pero recordé...



Porque los recuerdos son como esos trozos de vida enjaulados que asoman sus confusas estampas a través de las dudas y de los llantos, de las confusas ilusiones y los sueños desperdigados....Los recuerdos son pedacitos de vida ya pasada que abren sus alas sobre el viento de la más perdida mirada y confunden el  claro entendimiento con su curvada danza...... sobre el alma sorprendida y atenta, apareándose con las ilusiones engalanadas, amando a las oscuras invenciones y los dorados reflejos de los sueños de hadas......





A veces los recuerdos son aves hermosas y transparentes, que sugieren una aérea presencia entre viento inmaculado y los símbolos imposibles........tan pura y efímera, tan liviana....como caricia ya pasada. 
A veces en cambio son oscuras aves enormes y pesadas, que posan su asfixiante vuelo sobre nuestros hombros indefensos, picoteando nuestras cabezas desnudas y nuestras almas...comiéndose nuestras entrañas golpe a golpe sin que sepamos defendernos, porque no tienen cuerpo, sólo son restos de alma torturada....




Y aveces, esas veces en que no es posible recordar mas que las ausencias  más punzantes que siempre sangran, más que  los huecos vacíos y las oscuras brechas que duelen....entonces el recuero sabe inventar....de tan ajado el recuerdo se sabe restaurar de tan perdida el alma y el cuerpo..... El recuerdo del viejo vencido sabe enmendar......e inventa puentes donde sólo hubo abismos y construye puertas abiertas donde antaño sólo hubo muros insalvables. 
Y así permaneceremos presos de nuestros recuerdos si no sabemos espantarlos, si no podemos poseerlos. 






Nosotros seremos los dueños del universo si los amamos, si los dejamos posarse dulcemente sobre nuestros dedos como pajarillos casi quebrados..... si los disolvemos en el agua clara de la lúcida esperanza cuando nos vienen a rememorar nuestros sindioses sin remedio..... Somos sus dueños si los seducimos y los amamos, como en una complicada y frágil danza.... de amantes que se conocen el alma, de amantes que se saben y se respetan..... como las ondas del agua calma cuando juegan con las luces del cielo.



Y vienen mis recuerdos a visitarme despierta y con sus alas de ángeles muertos acarician mis mejillas, seducen mis trenzas...y vienen ellos revoloteando sobre las pupilas de mis ojos cerrados, tatuados como estatuas de hielo...dando color a mis sueños escarcha....



Dame tu mano ángel de hielo, 
toma la mía que el miedo ha olvidado, 
trae dulzores del ocaso pasado,
 que quebrantos consume mi fuego.

Dame tu mano ángel sereno
toma la mía que no te hago daño,
dame la luz de tus ojos quebrados
 y toma mi alma ángel de hielo...

Baila conmigo mi difunto pasado
 baila al son del latido del agua
del arroyo que cruza el sembrado.

Y baila de mi mano, ángel soñado
que yo respiro tu aliento de escarcha
y con él canto los frutos del pasado.





Mis premiados





De entre todas las flores no se pueden tomar más que unas pocas, aunque todas ellas sean hermosas y todas cultiven mis sueños pobres con su inagotable belleza y sabiduría.






Hola amigos, vale....... Guillermo Ortega Sánchez de "Ser mamá y del género masculino tampoco es fácil" http://anticrisis2013.blogspot.com.es/ ha tenido a bien otorgar a mi Blog este premio, muchas gracias a ti y a Alejandro, incluso a Petra, que igual tuvo algo que ver...jaja, Muchas gracias amigos!!! 
Y aunque nunca seguí las cadenas, me gustaría al menos pasarlo a otros ocho blogs que me tienen maravillada:



Podéis seguir normas o no, podéis formular preguntas o pasar de hacerlo, yo no las contesté, realmente no creo que nada que yo pueda contestar pueda ser de ningún interés, pero tal cual vuestros trabajos me llegan al alma y por eso vosotros sois mis premiados:





  1. Angela Anzani con http://www.escritorablog.blogspot.com.es/
  2. Amparo Muñoz http://almadesilencio.blogspot.com.es/
  3. Jesús Ademir Morales Rojas y Kueponi http://kueponi.blogspot.mx/
  4. Pau Gir y su sorprendente http://callepoesia.blogspot.com.es/
  5. Sandra Bar http://rumaniadiferente.blogspot.com.es/
  6. Lumy MQ http://www.lumyquint.com/
  7. Lázaro Amable Méndez http://alabogados.blogspot.com.es/
  8. José Molay http://lobotemple.blogspot.com.es/




Y por su parte el amigo José Molay, de http://lobotemple.blogspot.com.es/ en una vida ya pasada tuvo a bien obsequiarme con este otro el cual comparto con los increíbles:

  1. Juan Núñez http://aprendizajeyvida.com/
  2. Graciela Marta Alfonso y su Hilo de Ariadna Grace http://hilodeariadnagrace.blogspot.com.ar/
  3. Alex Méndez Romero y su Misteriosa realidad http://www.misteriosarealidad.com/
  4. Alfredo Abrisqueta http://abrisqueta.blogspot.com.es/
  5. LeoLux https://www.virtualgallery.com/#!leolux_a2142348/leolux_dibujo_e_ilustracion_s11268
  6. María Eugenia Martinez Garcéshttp://horizontefemenino.blogspot.com.es/
  7. Antonio Mota http://www.crystalyrodio.com/
  8. Kristina Peña http://ikusibatusi.blogspot.com.es/






Caer para volar...





Y visto mi brisa de ángel, de nada entre las nadas, de vacío imperfecto y de negra estampa...Porque la vanidad de la imagen es el hueco de la esfera, es la grieta en el sujeto, la sima del entendimiento. La vanidad es la vida hueca y sin espacio para la esperanza.




Subida sobre el color del negro imponente, sobre las alas del cuervo que vuela la noche que las estrellas no enciende, sobre el viento de carbón hirviente...
Aire de muerte..
Subida sobre la más húmeda zanja de apagadas paredes hablo mis ideas oscuras a la vida que muerde, se las regalo, es la penitencia por mis males crueles, esperando que mi zanja se cierre sobre mi cabeza de loca soñadora y mis sienes.



Y hablo palabras de urgente calma serena, de negras esperanzas huecas, para callar el roce de mis pesadas cadenas.. Y vuela mi negra alma a lo más alto para mirar como frío extraño al mundo que siempre se aleja, paso a paso por el camino del ruido que sé donde lleva.



¿Dónde la luz, cuando mis ojos se ciegan?
¿Dónde el camino si conozco donde termina la espera?

Cuando la vida oscurece sus días sólo hay un paso que dar, el que todo lo amansa, el que todo lo olvida, el que disuelve en una flor el oscuro mirar y bebe sus pétalos de brillo sin prisa... Escucha su canción de despertar sin razones, sin motivos, sin caminos ni zanjas, ese que sabe romper todos los eslabones torcidos con el aroma de la tosca hermosura olvidada.



 Cuando la vida oscurece los rayos del sol y los tamiza y los hace cenizas de nada, el alma sabe volar los sueños de las hadas, sabe trepar los tallos frágiles como las ondas del agua sobre la tersa superficie inmaculada...Cuando está triste el alma es cuando aprende a planear junto a la luna enamorada, sobre su halo, bajo su estampa.



Y es entonces cuando la paz del que ya no ambiciona nada porque lo perdió todo se vuelve rocío de alba y por fin brilla acariciado por los  cálidos dedos del primer rayo de sol tras la negra madrugada...



La libertad...



La libertad es un alma pura tras la reja de la amargura, tras las sombras del despertar..... La libertad es beber caminos de espinas por el roce de un suspiro que se quiere y que se anhela. La libertad no tiene alas, se las cortó por su propia causa.....  ella está atada a su cruz de verde esperanza... y no necesita valles, no quiere montañas ni mares, ella es cruel carcelera de su estampa de aire porque es ella la musa bella...




Busca su libertad el pájaro enjaulado y el hombre maniatado la libertad del cuerpo....... de la carne presa. Pero el pájaro trina y el hombre piensa, el pájaro sabe soñar sus nubes altas y el preso sueña su vida fuera de las rejas....Abiertos los hierros y liberados los cuerpos y pasados los minutos de embriagado vuelo desordenado....vuelve el ave a trinar su encierro y vuelve el hombre a vivir soñando.



 Y es ella la musa eterna, la que enciende las causas, la que entierra las penas, la que prende fuegos de armas y da sepultura a cadáveres sin rejas....... por la que los hombres mueren y matan, esa  que por el aire de sus alas blancas de ilusiones cuajadas, todas las bocas manchan, todos los pies pisan y todos los necios creen que besan. 




¿Es la vida una ilusión...







Y sorprendido vive el hombre de sí mismo....... y estudiándose e investigándose, odiándose, amándose, engañado de su ingenio..... perdido.






No es difícil vivir porque estás vivo antes de alcanzar tus metas, es fácil porque vives mientras aprendes, mientras descubres en qué carruaje estás viajando, y quienes son los que van a tu lado. 
Estás vivo mientras escudriñas lo que es el mundo..... ese paisaje que surcas a toda velocidad y que siempre va quedando atrás.... Ves a duras penas nada en el tiempo que tienes....porque no hay paradas, sólo en ocasiones alguna estación donde algunos bajan violentamente y otros suben sin andenes. Tu eres ese carruaje que transita en dirección opuesta a la vida, ésta es sólo un trayecto, es sólo un momento, es sólo la fugaz lágrima furtiva, imposible de desentrañar ni poseer, porque estás inmerso, como árbol solitario de campiña, como solitaria nube perdida en el cielo...



Es tan fácil sentir el viento sobre la frente.....un simple momento...... y copiarlo, grabarlo, dibujarlo trazo a trazo, memorizarlo, saborearlo, poseerlo para siempre en los sentidos perpetuos, tatuarlo a fuego lento sobre las pupilas sorprendidas....sobre los párpados cerrados.
Ayer como aprendices inagotables aunque cansados, hoy como poderosos héroes, ahora cobardes y vencidos.... de nuevo erguidos aunque maniatados..... Incomprendemos nuestros simples sentimientos pero sabemos desentrañar los misterios más alejados.....por más sumisos y por menos amados.






¿Es la ilusión un mundo, una vida...?¿o  es la vida un sueño...?


El sueño es un arma de protección masiva... es el arma del ingenio, de la luz divina, es el salto, la trampa, la inspiración del sabio, el refugio del necio, es la cuerda del funambulista...... Es el sueño la añoranza del pasado nunca sucedido, el anticipo del futuro imposible, el que te lleva da la mano y te cuenta historias al oído, que tu corazón entienda aunque el cerebro ignore lleno de soberbio y falso espanto....





Y se pasan nuestras horas llenas de minutos que desvanecen los segundos agotados..... Pasamos semanas sin días, sin tiempo para gozarnos, sentimos la vida resbalando perezosa a lo largo de los impávidos y pálidos brazos,  enojada, estridente, exigente, divina, deseada como el agua sin color, iracunda y odiosa como un mal gesto, la esquiva mirada como la palabra callada, como el silencio de la pregunta sin respuesta y esos días que se resbalan sinuosos sobre la pereza y la inactiva desesperanza.....



Como uno y como dos desgranamos momentos, nos miramos las manos vacías y miramos la luna.... perseguimos sueños dorados, plateados, nacarados y de grises perfectos.... inventados como criaturas de un dios lejano y muerto que habla sus canciones de cuna para los corazones aún despiertos.......



 Y si la luna es plena y llena,
 habla callada la canción más dulce
 que como irisada luz reluce
 y sabe  silenciar odios y penas. 

Y sabe sincronizar los corazones
 impares en un latir que infunde
   el acorde de una profunda guitarra
 sobre blancas lomas y oscuras torres.

Pero si la luna está menguada, 
entona trova de sultana yacente
 sobre cojines de estrellas esmeralda... 

Y los caballeros de la vieja espada
matan y mueren por su boca demente
la de los nocturnos cuentos sin alba.


 Y la luna grande y cautiva gira en torno su magnética danza preguntándose qué nos detiene, qué nos impide alcanzarla, y te mira y me mira y se enamora de nuestra figura agotada, y somos nosotros dulces ángeles que iluminan  su tránsito de aérea y furtiva esperanza. 



Y es el sueño el héroe de su desvalida dama la prosa, la que sola no se puede, la que muere triste y gris sin su ángel de aire y rosas..

La esperanza..









No hay más remedio, hoy tenía que hablar de ti.... si, tu, esa rueda verde que todo lo mueve, que se lleva las nubes más negras e ilumina los recodos más huecos.




... Si de ti, que planeas callada y serena sobre las más rudas tormentas aguardando paciente tu momento.....ese que siempre llega, el que se lleva las riñas y devuelve tesoros de preciosas y verdes esmeraldas, el que se lleva el tenebroso rencor y te baña del intenso verdor de su nombre de amante.....esperanza.....la que nunca se pierde la impertérrita que pese a todo permanece ahí, mirándote, mimándote....besando tus tormentos.




Estás en el dolor, en el fango, en la sangre, en los ojos apagados de abandono, en las manos temblorosas del cobarde....tu te hallas acariciando todos los valles que rebosan de todas las lágrimas del mundo, tu estás en el suspiro del moribundo que estertora, en el velo de sus ojos impares....
Ahí te mueves como alas al viento de la aurora, abanicando dolores, soplando pesares, besando abandonos que se abren para soñar caricias, reencuentros, vida y hambre...



Y el sueño de la esperanza se hace vida palpable, tocable, vivible....amable...
Y la vida que de ti mana es agua recién nacida del desierto de la rutina, del temblor del cobarde, del postrero suspiro que fulmina. En la boca del que yace tu eres la luz del non plus, el reflejo de un espejo frente al sol ....de tu semblante.



Y refleja la única luz en el orbe capaz de penetrar los ojos del alma, de traspasar las fronteras de lo palpable.

El sueño








El sueño reorganiza nuestras vivencias y preocupaciones, deseos, ilusiones, afianza conceptos....Durante el sueño se toman decisiones, se ama y se decide a quién odiar....resuelve ecuaciones...el sueño restaura el cuerpo y el alma, nos regala ilusiones descontroladas....baraja las cartas de la realidad para darnos la mejor jugada, construye castillos sin piedras....... y nos hace volar sin alas...como hijos de dragones...




Y en ocasiones jamás buscadas.....acaso halladas, la vida se entrelaza con sus secretos guiones, la vida se enamora de sus historias inventadas al azar, cumple promesas soñadas y descubre secretos ocultos tras sus jirones.
¿Qué si los pudiera atrapar? ¿qué si los guardase en una caja y los pudiera descifrar tranquila, despacio, sin prisas ni despertares, sin miedos infundados o con fundados terrores.....?




Y nos despierta a la vida de madrugada, como echándonos de la cama, nos baja a los infiernos mostrándonos la vacía faz de la cabra y tortura con inexistentes recuerdos de sangrientas farsas...Él se burla y nos hace creer que estamos despiertos cuando aún Morfeo mece nuestro indefenso ser de agua estancada sobre su ancho pecho de escarcha...




Son tan reales como la vida misma, son parte de ella, parte de nuestro ser.....ellos son un trozo de nosotros......Es indiferente si pertenecen al reino onírico o son nubes en blanco y negro.....Los sueños existen tanto como la mente, como los recuerdos....incontrolables, repetitivos, fantásticos, insoportables como la  asfixia........quizá no estoy escribiendo, quizá es sólo un sueño....




pero ya está hecho...

Levantando barreras






Al principio no había nada...la nada es lo único que había.....Ella fue la primera creación....Si Dios creó a la nada antes de todo ¿nos sustentamos en ella? ¿ella es el principio y el fin?
¿616? ¿Omega, Alfa, omega?
Fin, principio, fin....
Muerte, vida, muerte.....



Hay en el mundo una complejidad preconcebida....hay un simbolismo elitista que acota el conocimiento y pone barreras a la verdad  y  pone cercas al  viento desatado y libre, deshaciendo los lazos habidos, poniendo precio al entendimiento.
¿De verdad es tan difícil todo...tan complejo..?


Es grande saber, saber el porqué y el cómo de las cosas, es la esencia del ser humano....experimentar, desentrañar, descubrir....compartir...
¿Lo es más que sentir...que vibrar... ?
¿Más que vivir...?
¿Porqué razón olvidamos sentir los acontecimientos a cambio del placer de desentrañarlos? a cambio de desenmascarar sus secretos olvidamos respirarlos, sentirlos amarlos...... ¿quizá por conocido un milagro deja de ser perfecto?¿acaso lo conocido ya no puede ser admirado...? 
Puede que las maravillas conocidas hayan de convertirse en simples y grises conceptos....

La curiosidad mueve al mundo y al mismo tiempo va matando las pasiones, la curiosidad es el corazón desacompasado que hace volar corazas de ignorancia que a su vez entierran al caer las antiguas y limpias ilusiones...condenadas al olvido y a la indiferencia.



La ilusión y el saber van de la mano como amantes sin tregua ni descanso, ellos se necesitan, se complementan, juntos se maravillan y se recuerdan mutuamente cada día la simplicidad más pura y secreta, la que queda oculta tras los números, tras los multiplicados recodos de palabras complejas, tras el trabajo de cada día que mata luces de miradas sencillas.... que mata metas.



Respirar es disfrutar del aire que todos los días y en todo momento recorre la carne, respirar es vivir, preguntarse, investigar, estudiar, elucubrar locuras sin principio ni final.....es superarse.....Y respirar es volar junto a las nubes blancas del cielo como si nunca antes las hubieras visto elevarse, sorprenderse de la sombra pasajera, del llanto de un niño....de la caída hoja seca, querer y amar y atesorar....vivir es buscarlo todo ...... encontrarse...


Arte+



El Arte



El arte es el niño que se asoma, que busca brillos nuevos en las suaves lomas, que dibuja mundos complejos e imagina universos color rosa y ámbar. Es el niño inquieto y travieso que enlaza sonidos y palabras, colores, suspiros, tactos imposibles ....... vacíos con volúmenes imponentes y sutiles, sabores con apetitos de sombras sentidas y rimas con lágrimas....




Claro ves que ni idea tengo de lo que es el arte, pero claro también que me apasiona un mundo tan hermoso como desconocido e inabarcable. Menos mal que tengo una guía en este inquietante universo, alguien que cuando tengo un poquito de tiempo me toma de la mano y me muestra grandes cosas y otras más pequeñas que me educan, que me acercan a entender lo inentendible, a abarcar lo inabarcable.
Esta guía se llama Mirta, con su blog Arte+ http://artemasplus.blogspot.com.ar/  y, como no su magnífica comunidad Arte+ https://plus.google.com/u/0/communities/107058291973437038213



Una comunidad la suya donde se os recibirá con los brazos abiertos y donde encontraréis infinitas y diferentes nociones de eso que nos mueve el alma, eso que ni se toca ni se ve pero que existe, pinceladas y pinceladas de arte.

Ahí va mi humilde abrazo de admiración.