Y soñaron la noche

Esse Imaginaria




Amanece..
La noche se diluye en sí misma y se enciende emborronando parajes, se desvanece, se suicida, se duerme..
Amanece..
Y la noche se aleja dibujando paisajes ocultos y adormecidos que se iluminan soberbios, llamando la atención de mis sentidos inertes..
Amanece
 y mi alma duerme, esperando el ocaso para alzar el vuelo sobre las negras aguas del río, que ya el sol no enciende, sobre los campos ocultos, sobre los pájaros dormidos y silentes..
Amanece
 y mis manos cansadas que no quieren ruido, buscan arrullo entre las almohadas de las hadas y los duendes




El día era eterno, la noche, un sueño, una utopía y un descanso inexistente..Los hombres amaban y odiaban y trabajaban y luchaban, construían y derribaban mundos efímeros y murallas y puentes..El día era eterno y los hombres existían soñando un descanso, despiertos y moribundos pero valientes.

Soñaron 
una noche, 
soñaron una vida 
tras la vida,
 un ocaso sin muerte..

Dibujaron un cielo azabache y
una luna fría,
cadáver hermoso
que danzó en el cielo
la danza del vientre..

E inventaron la noche,
abrazo de amor,
caricia de arrullo, 
hogar de poetas y suicidas, 
de lobos oscuros 
y de hombres dementes..


Alfmega Marín

Juan Izquierdo- Homenaje a un amor vivido

Esse Imaginaria


Homenaje a un amor vivido

Cuando el alba anochece,
 cuando languidece la esperanza
 desde las lejanas cortinas de Oriente..

Cuando el adios saluda 
cuando la ausencia es presente
con su abrazo sincero 
que día a día crece..

Y el adiós, 
se hace imagen pintada en mis parpados cansados,
 que mienten verdades fingidas, 
a las mañanas vacias,
 sin verte..



Réquiem por mi amor
video
Video y poema de Juan Izquierdo

La copa..

Esse Imaginaria



Un instante...
la vida es un instante,
 es un segundo...

 Una caricia, un brillo sobre unos ojos en la noche,
 un susurro...

Es el roce de tus cabellos sobre los míos, 
tan profundo...

El calor de tu mano junto a la mía...
Un guiño de aire, 
un mundo..




La vida entera cabe en un frasco diminuto una vez vivida. Todo se resuelve en volver la vista atrás para ver en un reflejo lo que quedó clavado en el corazón, ese que ya sin prisas se detiene para no latir más...en un segundo..
Raudos y maleducados, los instantes pasan sin avisarse y sin despedidas, pasan sobre sus nubes sin halos, igual que sobre los afilados acantilados pasan los intrépidos vientos suicidas..Y los trozos de vidas se abrazan a pedazos de muertes anunciadas y se abrazan a esos trocitos de risas que se disuelven en el aire, apenas trenzadas..
Yo quiero un reloj que marque tranquilas las horas llenas de risas que afloran de los alientos dulces y las dulces albas, quiero un reloj que amase pavores en cajitas pequeñas y cerradas, que las arroje bien lejos y borre con un paño suave sus sombras lejanas.. y quiero también que deshaga los tormentos eternos de las miradas amargas..
Quiero una copa pequeñita y dorada para guardar mis tres o cuatro mil risas, mis mil quinientas miradas alzadas; quiero una copita pequeña, apenas nada.. que guarde mis riñas bonitas, esas que cerraron con besos
 mis lágrimas..



Mundos falsos, ciertas veredas..

Esse Imaginaria



Y la vereda está oscura, la vereda terca se estrecha a cada paso y a cada paso la vereda, se hace más lenta..Árboles altos y sin rumbo caminan sus riberas como vigías sin nombre, mientras el caminante es quietud y pura estatua que hiela..Y camino yo ahora mi vereda estrecha y sin rumbo, perdida.. paso a paso me marco horizontes y paso a paso vereda y vigías caminantes los roban de mi presencia..Sueño entonces mis horizontes perdidos, en medio de ramajes salvajes que mis sienes aprietan, sueño valles anchos y sueño una sortija de amaneceres cíclicos que no cesan..


Sueño un mundo.. 
y dos mundos paralelos que se besan..
 Sueño imperios dorados 
mientras mis pies gastados 
con enredados sueños 
 tropiezan..

Sueño entonces sueños nuevos 
que saben poseer la locura que me afecta,
 e inventan mis ojos albas blancas, que pintan serenas
 cielos inventados, 
cielos delineados con pinceles de barro y penas..

Y pinto 
en la palma de mi mano
 un día nuevo lleno de risas
 perfectas..

Universos paralelos que se besan,
 sueño..
 y  sueño que paren nuevas veredas, 
Sueño que son anchas y doradas, 
de lindes blandas, 
de flores tersas... 
Son como alfombras mágicas
 y persas, 
valles interminables
 y altas, muy altas
 metas..

Sueño un mundo,
 y sueño dos mundos
 que enredados
se besan..

Paren nuevos caminos,
y paren vidas nuevas 
y paren mis mundos falsos, 
ciertas y anchas veredas..




Solsticio de invierno, 25 de Diciembre

Esse Imaginaria


La noche más larga se acerca y se acerca la muerte de los dioses que renacen, es el momento del sacrificio y el baile nocturno que ilumine nuestros cansados y asustados semblantes..La noche hoy será inmensa y oscura.. y nuestros corazones la sanan con antorchas y velas, con cánticos y viandas, vino y baile


El miedo se acerca, la hambruna acecha y los dioses cansados de dormir, paren promesas..

Cariños menguantes..

Esse Imaginaria



 Bao Pham

Hace frío, las existencias me circundan poco a poco y sin cesar, ávidas de señales, ávidas de futuros nuevos y de paz..Ellas, como delicadas flores incestuosas e impotentes abren sus brazos a los engaños que les regala el tiempo y la estrepitosa realidad. Cantan canciones de armonías, de amores, de crucifijos que ya no duelen pero sangran y de luces incandescentes que apaguen sus miedos.. Y cantan los himnos de viandas sobrantes en mesas menguantes y de cariños menguantes que se extienden inútilmente sobre mesas interminables.. Saben en el fondo su error pero lo cometen, no hay otra, la esperanza es el único camino abierto, la única opción para continuar..

Labrado en nácar..

Esse Imaginaria


Te has marchado sin decir adiós, no has querido..Tu partida ha sido lenta, como una despedida enmascarada, como apurado por nosotros, no sabiendo qué decir ni qué decirte..Te has marchado silencioso y amable, con tu boca hambrienta de sonrisas atascadas en las comisuras de tus labios, enquistadas en tu rostro y en tus manos..
Tú todo lo dabas, tu poquito, tu mundo entero que sólo para eso lo necesitabas..amigo del alma, amigo.. 



Una vida que pasa
tu vida, mansa..

Queda atrás
 y ni volviendo la vista atrás
a verla ya mis ojos alcanzan..
Y tu vida es alba nueva en el mundo 
que ahora pisas 
con las manos frías 
y el rostro labrado 
en nácar..


Poesía

Esse Imaginaria


Territorio de Escritores




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Poesía hay en tu mirada,
Poesía en tus pupilas, 
poesía en tus mentiras
frías y azucaradas ..
Riman las miradas
lagrimas asonantes,
besos consonantes,
medidos y pausados,
de alientos palpitantes

Porque es la poesía navegando las aguas de tu sangre,
y poesía hay en el aire de nuestros alientos enredados en una brisa..
 poesía habita tus sueños y moja tus lágrimas,
 anudada a tus quimeras
y desenlazada..

Y riman tus lágrimas al caer
 una a una sobre el papel
tatuando viejas miradas..
 métricas de besos susurrados
 y de las caricias suavecitas 
de tus alas.



Cuando mamá vuelva..

Esse Imaginaria



Mariska Karto


Hoy es Nochebuena, mamá tarda demasiado..

La mesa del comedor social se extendía casi por siempre.. más espacio, más mendigos que como David buscaban su sitio a la hora del amanecer..Apenas alumbraba el alba, el hambre y el frío ya pataleaban su breve persona...Hoy haría dos meses que su madre desapareció de su lado y se empeñaba en que nadie lo notase o acabaría en uno de esos almacenes de niños abandonados..¡¡Además su madre volvería cuando terminase sus recados..!!

Los empleados del comedor social habían puesto un nacimiento.. Al entrar desde el frío de la calle le gustaba toquetear las pequeñas figuritas, recordando su casa y su hogar, sus hermanos perdidos y su madre que tardaba..
La vieja María siempre le achuchaba...

-¡¡Espabila pequeño o te quedarás hoy sin leche caliente..!!

-María era vieja y sola, él creía que siempre fue vieja y sola..
David siempre decía a quien preguntase que ella era su abuela..

Hoy es Nochebuena, mamá tarda demasiado..

Cuando vuelva será genial porque todos los días me guardo parte de lo que me dan aunque me quede con hambre, para ella.. porque sé que cuando vuelva estará cansada y flaca, mamá podría sentirse tan sola como María, si mamá existiera..

Territorio de escritores

La noche más buena..

Esse Imaginaria

Territorio de escritores

Micro cuento de Navidad basado en el supuesto origen de la Navidad y las sorprendentes semejanzas entre la historia de Horus, el dios egipcio crucificado e hijo de madre virgen y la Navidad realizado para Territorio de escritores

Mariska Karto


Había una vez un joven príncipe que heredó el reino de su padre asesinado por su propio hermano, Seth..
 Mientras su madre lloraba, Horacio salió a leer las estrellas..
La noche parecía tan fría, tan quieta, tan limpia, tan sincera..Podría conversar con ella si quisiera, con el azul oscuro del cielo, con sus estrellas..
-Mañana será Navidad, solsticio de invierno, y la estrella de Sirio ya se cuelga del cielo alineada con el cinturón de Orión que reúne a los Reyes de Oriente...
-Aquella bóveda desordenada gritó “venganza” y Horacio tomó la espada cargando contra el asesino atrincherado a las afueras del castillo..La lucha fue terrible y en ella, el malvado Seth acertó a herirlo de muerte.. 
Los guerreros, horrorizados por la tragedia le llevaron junto a su madre, el Hada Isis, que despojándose de sus negras vestiduras hizo el día frente a la noche, venciendo su natural tendencia oscura, e invocó al Espíritu Parakleto que rige las albas..Este, ante el horror de las heridas de Horacio y viendo que había perdido su ojo izquierdo le regaló uno de los suyos, ocupando el hueco vacío..

Horacio sanó milagrosamente y su mirada fue tan aguda que pudo encontrar y reunir los restos esparcidos de su padre para devolverle la vida..


-Y Seth, qué pasó con él..?
 -Fue desterrado a las tierras áridas del Extramundo, desde donde urde continuos ataques contra las gentes honestas del reino de los Tres Dioses mientras estas celebran año tras año la noche más buena..

Micro cuento de Navidad basado en el supuesto origen de la Navidad y las sorprendentes semejanzas entre la historia de Horus, el dios egipcio crucificado e hijo de madre virgen y la Navidad realizado para Territorio de escritores





La huida...

Esse Imaginaria




Ahí estaba París, prometiendo promesas altas y frías, prometiendo horizontes abiertos, prometiendo heridas..

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Mientras soltaba la pequeña bolsa de mano que la compañía me permitía y me acomodaba junto a la ventanilla imaginaba la espectacular vista que se me brindaría al despegar,  un cosquilleo tembloroso me recordaba que era la primera vez que volaba, un aliciente más para realizar aquel viaje..
De repente mi vida se había desintegrado, los problemas con la justicia a causa de aquel caso de corrupción habían salpicado a casi toda la plantilla y el famoso Caso Imaginaria, se había vuelto contra mí, una simple empleada..
Después de proclamar mi inocencia y la pasada noche en comisaría, esta era mi mejor opción. El destino era lo de menos.. la Ciudad de la Luz..
No conocía a nadie allí.. Intuitiva, apreté mi pequeño bolso palpando la presencia del pendrive con la información de las comisiones y los altos cargos implicados..
Aquel periodista de Le Monde que me hizo llegar el billete de avión a través del taxista sólo necesitaba eso para destapar toda aquella basura, al menos eso prometía.. Ya daba igual, todo estaba perdido, no estaba dispuesta a pasar media vida en la cárcel.

Al bajar del avión el aire era frío, el cielo plomizo y caía la tarde. Al salir de la terminal con mi pequeño bolso como único equipaje, un par de hombres con chaquetones de fieltro se me acercaron.
-Señorita, su bolso por favor..



La verdad inventada

Esse Imaginaria





Y ahí está la verdad de las cosas,  pululando como ese falso viento que rasga las cortinas, como el aliento que sopla la palabra sincera que se hiela mucho antes de haberse colmado, como la sombra furtiva que parece haberse cruzado tras de mis ojos, frente a ese cuadro, enderezando las esquinas de mi dédalo infinito y callado..

Mariska Karto

Y sopla la mentira 
una verdad castrada
tras de mis oídos
confiados como hadas..

Y así como sobrevuelan  las verdades
 los pavimentos del mundo
proyectando sombras falsas..
así tú me amas..

Blanco sobre negro 
que todo lo mancha,
que cubre la verdad mentida,
la verdad violada..


Blanco sobre negro, 
es tu verdad inventada,
como un ángel sobrevolando avernos,
  la luz que ciega tu mirada.






Esse Imaginaria (Mi libro)

Esse Imaginaria

Hola compañeros..!!

Hoy estoy feliz y quiero contar mis razones..Después de un tiempo de elucubrar mis cosillas en este, que parecía un blog, se ha transfigurado, le han crecido páginas tocables y palpables, ahora Esse Imaginaria es un libro




Si, hoy os quiero contar que este blog ya tiene su libro asociado..Comparten título, comparten alma y por supuesto comparten autora, al parecer los misteriosos designios de Ananké urdieron a mis espaldas el insospechado acontecimiento..

Quiero agradecer la compañía y la guía que supone vuestro apoyo y presentaros mi Esse Imaginaria versión libro, que está basado en algunos de mis textos más antiguos..




Esta fue una oportunidad que me encontró desprevenida, y sin intención ni la más lejana idea de convertirme en escritora, lo hice...Sólo había una premisa: estaba sola para conseguirlo y para realizarlo..No había ayudas ni apoyos, maquetación, ilustraciones, portada, textos auxiliares y ahora promoción corren por mi cuenta y riesgo..Eso al principio pareció un escollo, ahora es mi orgullo. Sea cual sea el resultado, este libro es enteramente mío y auténtico..Si decides adquirirlo comprobarás que está muy lejos de ser perfecto y que impúdico, muestra cada una de sus imperfecciones justo en su lugar..



Del mismo modo agradezco con el alma el Prólogo que tan gentil y desinteresadamente, y yo diría que con tanta ilusión, le hizo nuestra amiga, compañera y tan admirada Amparo Muñoz Rocha en el que, dejando volar su cariño y su arte, parece confundirme con un ser irreal y de ensueño..
Gracias guapa!!



Sigo sola, sin más apoyo que el vuestro y sin más inspiración que la vida. Nadie lo promociona, nadie lo dibujó más que mis manos y nadie sabe cual será su destino, pero yo conozco su presente...
Contra todo pronóstico, existe!!
No he invertido en él nada más que mi tiempo y mi cariño, así que continúo mi camino tranquila y serena. 
Nada tengo, nada pierdo..Sólo vuestro apoyo y vuestros ánimos han sido los artífices de un milagro al que ni tan siquiera aspiré.



Gracias, amigos..!!!

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El bosque del olvido

Esse Imaginaria

Aquella tarde los suspiros perdidos revoloteaban el bosque de mi olvido, cálidos, tiernos y huidizos oliendo como el arroz con leche y los azahares viejos, sabiendo a manos prendidas, a lápices gastados, a gente..
Aquella tarde se hacía tarde y pintaba la bóveda de cielo estrellándola, y mi bosque de pinturas olvidadas se dibujaba a sí mismo con sus propias manos...almenas derruidas por el recuerdo gastado pero aún no muerto, torres huecas llamando a sus tantas historias y aquellas calles vacías con las esquinas repletas de amantes..

Mariska Karto

Aquella tarde los recuerdos perdidos revoloteaban mi sienes acariciándome el rostro con su viento de suspiros, como en un bosque de aire desatado, como en un oscuro laberinto de rostros perdidos y quietos..Miradas inconexas levantan mis cabellos en un viento arremolinado de flores secas que buscan acomodo en mi regazo, y aquellas manos entonces desprendidas ávidas ahora pretenden las mías, distraídas..

Naranjas que plagan los suelos, dátiles que plagan los cielos, estrellas que plagan los lagos que reflejan las piedras y que me niegan sus recuerdos fundidos con mi pasado aún no vivido, y tan soñado..
Y ahora aquel albero dorado cubre las copas de los árboles olvidados, ahora el toro negro ya brama su rabia en las afueras del coso de la luna, que se abre como una flor nocturna y le regala la libertad del mutilado..
Y mi bosque de vientos años atrás suspirados, se cierra en mi torno como un abrazo de brazos cálidos y descarnados, de alientos que araron mi piel tatuando mis ojos de postreros y amados lazos..

Lápidas abiertas (Territorio de escritores)

Esse Imaginaria

Territorio de escritores


Todo es ya una burda mentira.. 

Nadie reza los cielos ingratos 
que llueven agua salada 
sobre las blancas penas muertas..


 Nadie ya sueña, 
nadie duerme ni ama 
los lirios caducados
ni el rocío que los impregna.






Una vez dijeron algunos locos ángeles,
 esos que ya aburridos de mi volaron, 
que me amaba la vida, 
que las nubes me copiaban..
Dijeron los amantes labios fingientes
 que yo era grande,
y entonces yo inocente 
creí sus cien mil mentiras prietas..

Aunque yo no deseaba ser amada, ni que el cielo copiara mis colores pardos de humilde almendra, yo tan sólo soñaba brazos entrelazados, y palabras ciertas..Vi entonces que los hombres son tan endrinos y tan narcisos que jamás dijeron verdades, que son los hombres como esos fetos perdidos de huidas teorías amantes, que se desangran diluidos en sus historias de grises tonalidades, plomizas y frías como lápidas abiertas mostrando impúdicas sus intimidades..





El árbol de las lunas llenas..

Esse Imaginaria


Territorio de escritores
 



El amor se me incrusta en las venas como la luz del alba, áurea y serena..Todas mis emociones gritan si me piensas, y todas mis martingalas no supieron acercar mis besos a la luz negra de tus esencias...



Vibra robusto el árbol de las lunas llenas, pariendo amistades robustas, dando la luz de tus dos estrellas... Me mata la noche inmaculada sin que tú la manches de caricias tiernas, me mata tu actitud de ángel y me mata el viento que hacen tus dos alas negras...
Marchas y te sueño
Sueño y te marchas,
buscas mis miradas
y me aparto de tu empeño...

Armonía de ausencias
que se encuentran y no se encuentran,
 positivo y negativo, 
amor y desamor,
 de cuento..


Guiños viejos, jaca blanca..

Esse Imaginaria



Y en ti se quedaron mis locos juegos,
perdidos en tus oscuras marañas,
en tus noches blancas, tus negros luceros,
tus doradas piedras, tus altas cunas,
bajos secretos..


Mariska Karto

Y tus infinitas mañanas
desde la lejana soledad
de tus suelos lorqueños..
se llenan de la cal y el olor a aceituna,
de las negras sombras de tus torres claras,
que me gritan calladas
 sus flamantes guiños viejos.



Foto: Ernesto Castillejo


Y tú, mi #Córdoba, en lo más oculto de mi alma, eres luna y eres calle mojada, calor de incienso y el frío callado de unos pasos huecos de madrugada..
Eres un silencio en la noche acabada que aún me abraza
y un reflejo en el agua del puente,
una capa trascendiendo la esquina,
y un beso que se enciende
tras tu mirada..

Luna roja, 
manto negro, 
cielo hondo,
y ojos bellos..

Y eres jaca blanca que bajo tus estrellas indecisas galopa buscando el alba, y galopa sin jinete, y galopa a su cadencia heredada, y luego baila al paso de una guitarra.. Eres tú esa jaca blanca y enredada en mil crines que le bailan el aire,
agitanadas..




Eres tú mi noray.

Esse Imaginaria


Territorio de Escritores






Eres tú mi noray, 
ese que me llueve felicidades
 aunque en mis adentros
 ya no haya voluntades.

 Ese que me da la vida 
aunque me sean funestos los naipes, 
que vierte mil cerezas sobre mis fragilidades 
jugando a que seamos uno 
siendo dos locos impares..

Felicidad, jacaranda de besos, 
fiesta de alientos 
y mil dulces
 debilidades . 

Amantes siameses

Esse Imaginaria



A cada paso los aires en mi boca, 
se prenden.. 
hablándote de mi amor 
y de mi lejanía sin distancia 
que miente.

Y tú siempre aquí a mi lado,
 tan mío...
Y yo aquí, tan lejos..
 sobrevolando tus solitarios andenes
umbríos..

Tan franco tú,
 y tan noble..
 Mirando al frente,
clavado certero por siempre
 en el negro de mis ojos,
que volátiles te buscan 
y no te entienden... 

Tú y yo, 
siameses amantes 
habitantes de mundos distantes...
Y tú y yo..

Y mi alma que es tu alba 
aunque descifrarla no consigas,
 y tu aliento de acero,
 que es mi ser entero
que busca tus bridas.

 Hay un remolino de quereres
sobre nuestras mil palabras calladas 
que nos amordaza los ojos y las manos..
   Dos corazones abrazados
 frente al mundo.. 
latiendo universos paralelos 
que jamás se encontraron..


La pretérita pertenencia..

Esse Imaginaria





Hubo una vida, mi amiga, mi compañera, la hubo grande y sincera, manaba cielos rasos y mantos nocturnos de madreselvas. Hubo una vez en los alcázares que abrazaron mis muros una vida plena de vientos fieros y tiernas perlas...La hubo que prometía, la hubo que atracaba mi corazón a mano armada sin rejas; cruel, maleducada, de sonrisa hermosa y caricia del mismo dulce de la ambrosía perfecta..Pretérita pertenencia que, acabada, sólo dejó su recuerdo tallado en las circunvoluciones de mi mente trastornada y lenta. 

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Y aún el ayer regala a mis ojos su legado, aún he de proteger mi sonrisa de sus voluptuosas manos, prenda adorada de la vida que la devora poco a poco y a frías dentelladas. 
Cubro mis reflejos que parecen vida, escondo mis te quieros, que parecen sangre, no vea el espanto que existo y me robe, no sea que yo misma espante.

Territorio de escritores (El viudo)

Esse Imaginaria




Y en el suelo está pintada 
la escena eterna de tu mirada,
y oculto tras tu dulce ayer
 el tatuado adiós
 de mi esperanza..



 Desolada está la vida si tú me faltas,
 desoladas mis albas, 
desoladas mis madrugadas..
Acabados todos mis pasos, que sin sentido ya no esquivan los profundos charcos de mis lágrimas.. Agotados todos mis caminos, como escanciadas están todas las sendas que tus te quieros me susurraron.. Y ya no quedan más veredas de aquellas que manaron tus negros ojos, que aquellas dulces y bellas que desembocaban tan serenas en mis miradas..

Oigo pasos..I

Esse Imaginaria



Oigo pasos, sé que están ahí arriba, el silencio los delata hablando sus profundas riñas... Oigo pasos, pasos perdidos, pasos sin alas, pasos de gentes sin cuerpo y casi sin alma; arrastran sus cadenas como si fuesen alas, pero el silencio delata sus miserias, sus miedos y sus maldades cercanas..

Mariska Karto


Me inquieta su presencia porque mi soledad es grande y sola en esta casa de crujientes y tan viejas tablas. Me inquieta su presencia de entes malignos y sin caras, pero no me hace huir porque los conozco como se conoce la tormenta en la nube, y el grito en el rostro del que susurraba..
La casa es vieja, sus paredes anchas y claustrofóbicas y la calle no existe si estoy entre sus paredes cerradas. La lluvia llueve su rocío generoso siempre a las afueras de la casa, el sol brilla sus brillos risueños, muy lejos de sus frondosas enredaderas de húmedas y frías miradas... y mientras, yo camino descalza mi soledad observada, por sus pasillos oscuros de crujientes y latientes tablas.


Para leer la 2ª parte pincha aquí

Qué abrazara..?

Esse Imaginaria



El recuerdo de quienes estaban
 y ya no están no se restaña
 con unas velas y unas flores..

El recuerdo permanece
 porque no es día de difuntos, 
no es lápidas...
El recuerdo son mañanas y canciones,
y voces dulces y dulces olores
 que relucen sobre las paredes del alma..

 Son manos anchas y tiernas, 
 y pupilas que besan y abrazan..

El recuerdo de tu estampa, 
madre que te fuiste, padre que me faltas
El recuerdo lo alimento
 y me duelen vuestras faltas, 
y tapono con mis dedos tan pequeños,
 los agujeros de mi alma..



Mariska Karto


¿Qué me quedara 
si vuestro recuerdo me faltara,
 qué me quedara..?

¿Qué recordara mi recóndita mirada
 si vuestras alas se cerraran..?

¿Qué recordara??
Dulce tortura de mi memoria, 
dulce hada
 amarga dulzura frágil y blanda..
Si te diluyeras
en las blancas aguas de aquel alba??

¿Qué abrazaran
mis brazos huecos
si los recuerdos
 me fallaran..??



Noel III (La liberación)

Esse Imaginaria

Noel 



Noel se dejó arrastrar como peso muerto..Esperaba que el miedo y el odio de los hombres armados fuese lo suficientemente eficaz para poner fin a su  indigna existencia, pero tras unos cuantos golpes e insultos llenos de rabia, miedo y coraje, los honorables humanos habían de acudir a su ley..





Y esa noche cayó sobre el pueblo, orgulloso y temeroso por haber atrapado con vida por primera vez desde que se tenía memoria a uno de ellos, a uno de la estirpe de los "innombrados".

Atadas fuertemente con cuerdas sus alas y manos y concienzudamente vendados sus peligrosos ojos, Noel esperó paciente y resignado. 
Al despuntar el alba de horizontales luces imposibles, regresó el murmullo de los hombres y el trino de los pájaros..Le trasladaron entonces a la plaza del pueblo donde se llevaban a cabo las fiestas y las ejecuciones. El murmullo se hizo casi insoportable llenándose de insultos y rabia apenas controlada..El verdugo preparó su hacha despuntandola contra una piedra, el griterío crecía descontrolado como ola tempestuosa..
El más que motivado verdugo le arrastró nuevamente y Noel sintió cómo sus manos iracundas le agarraban como zarpas para estampar su cabeza contra la desgastada piedra que sería su último apoyo..No sentía miedo a la muerte, ni siquiera al dolor que no era más que un atributo dignificante entre los suyos, no sentía nada..
Noel quería poner término a su despreciable existencia de engendro de Urano y detestaba aquella insoportable lentitud e incompetencia de los ineficaces humanos..El hacha levantó el vuelo por encima de su cabeza, el gentío cayó..El silencio se espesó, el tiempo se alargó... El viento sopló sobre su cara el último aliento y una voz infantil gritó:

-Sois unos salvajes..!!! 

El hacha bajó y un dolor desconocido cruzó su espalda..la venda  cayó de sus ojos y la luz penetró en su alma, aún oblicua, aún muy de mañana..





La ermita del cementerio..(Microcuento para el Día de los difuntos)

Esse Imaginaria



Aquel día se hizo tarde y la tarde noche quieta.
 Julia y María volvieron a encaramarse sobre la verja del cementerio..Deseaban ver de cerca aquella ermita misteriosa y maldita que entre panteones las reclamaba al salir la luna con irresistible insistencia..
-¿Será verdad que sus cipreses son los más antiguos de la tierra?




http://vi.sualize.us/tag/shadow/?page=5

Se tomaron de las manos, colaron sus cuerpecillos por un hueco de la verja y caminando entre las abandonadas tumbas llegaron a la puerta.


Los 
cipreses
 inclinaron 
sus 
sombras 
para
 observarlas..

La puerta 
estaba 
entreabierta...

El crucifijo presidía..La puerta se cerraba, 
los cipreses gimieron, la cruz se
 invirtió..
                                 


Noel

Esse Imaginaria



El sol caía lentamente sobre el horizonte herido de muerte, su luz, de una calidez agónica, se agarraba con fuerza a las rocas encrespadas de un paisaje que pareciera soñado, las casas blancas y humildes como juguetonas doncellas que corretean los vuelos de sus faldas, salpicaban la de la montaña mientras los buitres leonados dibujaban círculos concéntricos sobre su cabeza..


Exile

Anochecía en el valle y él despertaba a la vida. Apenas abría los ojos, apenas recordaba...Entre las zarzas del suelo su cuerpo, su alma y sus recuerdos se colgaban de dos nubes bajas que asemejaban un ángel levitante con las alas entrelazadas. El húmedo vuelo de las brumas era lento y pausado y su estampa perdía relieve al compás de la noche que invadía poco a poco aquel paisaje, aquel sueño...
La luna hacía su camino, ya alzada sobre la noche helada. Miraba hacia abajo con su lejana altanería, la inalcanzable, la siempre nombrada...Los árboles del bosque se entrelazaban en un ocre edificio de hojas y de ramas, los oscuros murmullos verdinegros, caminaban las sendas ocultas y los ocultos claros acechaban, tan negros y tan fríos como dagas...

Las nubes eran ya deformadas, 
eran ellas claras telarañas aireadas por el viento,
 que atravesaban raudas como lúgubres sábanas 
el profundo firmamento, 
y acariciaban impertinentes a la luna
 que las miraba callada arrebatar su reinado
 por un momento... 

La noche en el bosque Cinereo era pura y fría,
 misteriosa y fundida en sus negras luces como un lamento...
Noel caminaba envuelto en sus tinieblas y en las de sus perdidos pensamientos desconectados...Acababa de despertar en aquel bosque inconexo, inconexo el bosque y su cerebro...Miró  alrededor sorprendido y extraviado, sin saber...buscó en el paisaje una explicación a su existencia, a su identidad y las ocultas razones que le habían llevado a despertar en aquel aislado y lúgubre lugar de no sabía que país o tiempo...
¿Qué pasaba?¿Quién era y qué hacía allí...?


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Angustiado ya, consciente al menos de su desamparo, buscó explicaciones en los pliegues de su camisa, en el aspecto de sus jirones, tan extraños para él como sus propias manos.


www.fotolog.com/traigo_lasemilla/48944541/

El bosque se encorvaba cada vez más sobre su cabeza, como observando su desconcierto, su pérdida...como un manto fúnebre y bello que le arropaba frío y en silencio...


Crimen y Castigo



Sus pies descalzos, fríos y maltratados, hablaban de un largo camino que no recordaba y los restos de su camisa, de un oscuro suceso perdido entre las negras hebras de sus alas, en tembloroso retroceso de asombro y miedo... Sus manos, extrañas y ajenas, no decían nada, calladas como brujas interrogadas e impávidas ante una hoguera de dudas macabras..


Kirill Vorontsov

Mientras, un nuevo alba se anunciaba entre los árboles con los dorados porvenires de un día sin preludio.

 Se levantó de nuevo, como si levantase con sus delgadas fuerzas maniatadas un herrumbroso mundo empapado y ahogado en el negro lago del desconcierto...
pesado, sin rumbo, 
demasiado tarde, 
agotado, 
quieto...

Anduvo un buen rato inmerso en su negro vacío sin resquicios, bañado por el sol de la mañana que anunciaba trinos ajenos, flores impredecibles e impertinentes vuelos de aves alocadas...Alzó la vista y allí estaba.. aquel valle amapolado y verde manando rocío, manando calma, manando niños que jugaban corriendo unos tras otros y aquellas madres que ajenas, los llamaban con  voces felices por sus nombres.
 A lo lejos, pintado, un pueblo de cuento de hadas se debatía entre la bruma de la mañana y los imposibles rayos horizontales del sol del alba...


Javi Coelho

El grupo de repente reparó en su presencia y sus juegos y sus risas desaparecieron en el aire perfumado.
 Aquellos ojos de extrañeza y temor dibujaban sin quererlo su figura, y Noel pudo verse tallado en sus pupilas asustadas, y Noel pudo saberse en un segundo, como se conoce la muerte cuando la piel es fría y blanda.
Pudo descifrar en un instante sus mil pasajes olvidados, los indefinidos minutos y los translucidos sucesos, los malos tragos, los tragos densos y entremezclados en las entrañas de un extraño ser perdido y secreto de naturaleza opuesta a la vida.. En ese instante miles de flujos culpables corrían por sus venas violentas y espesas... demencias, sangre y negras sombras de diablo entre diablos habitaron violentamente sus vacantes recuerdos. Pudo recordar al fin su procedencia, su jauría, sus hermanos, unos temerosos, otros masacrados y otros violentos amantes de un caos aún no inventado que habitaban las oscuras profundas fosas del infierno... y se hicieron en ese instante descarnada certeza, sus orígenes profundos y blasfemos..



¿Era locura, pura demencia, síntoma de enfermedad o la realidad de su pasado..? ¿Eran sus extraños pensamientos distorsionados o eran los fieles recuerdos del pasado dibujados en los ojos de unos niños azarados y huidizos?
¿Qué vieron en él que les causó espanto...?
Ellos corren a sus casas a atrancar las puertas con cerrojos y palos, los hombres acudirán pronto a buscar a la bestia, con armas, coraje y valor de padres y hermanos.

Entonces Noel se supo, y horrorizado de su detestable existencia se dejó caer de rodillas, miró al cielo desesperado y se entregó al destino dejando caer sus azabachadas alas y su frente impura sobre las hermosas flores blancas y bellas..!!





Continúa: Noel III