Alzheimer

Esse Imaginaria




Hay un ángel perdido 
entre los dedos de tus manos,
 un ángel chiquito 
que es ya lumbre del pasado..
Es un ángel asustado
cobijado entre sus alas
 entre el pasillo de su casa 
y cielos llenos de ocasos..

Cupido de William-Adolphe Bouguereau

Tiene miedo 
y tiene hambre
 de manos prendidas, 
manos de alguien... 

Sus pisadas son de claro aire
 y sus cadenas caída libre
 entre las piedras gris oscuro
 y azabache.

Perdidas sus manos,
 y entrelazadas...
 buscan fuego, 
buscan vida,
 y buscan temblorosas 
sus recuerdos 
esparcidos
y colgados entre las ramas... 

Bebe la copa 
del séptimo ángel,
 y bebe a sorbos pequeñitos
 el negro veneno
 que diluye la sangre.

Mírame, ángel, yo te presto mis ojos y te presto mis lejanas manos frías y extrañas como azucenas errantes. Tómalas pronto, sube al mundo un momento y asómate al sueño de la vida desde tu cuerpo enredado entre las briznas de tus recuerdos más impares...Dame tu mano, toma mi aliento para aferrarte, que por sólo un segundo seré tu cabo suelto, que por sólo un instante seré la falsa pista confusa en tu bosque de desdibujados recuerdos, esos que se esfuman en un cielo de ocasos profundos sin más albas doradas ni mares.

A la grupa de las sombras...

Esse Imaginaria



Se acerca la luz a la grupa de las sombras,
viene loca y serena,
susurrando arena y caramelos rosa,
sabor fresa y membrillo,
sabor auroras...


Dibujo de Manuel Salcedo Gálvez


Del color de la noche torda,
del color de la mojada arena...

La virgen luz como amazona fiera,
ya derrama su hálito inmaculado
del día aún no inventado
 sobre las rocas de la Sierra Morena...

Lo cubre todo como amante terca
cubre las mantas de los bandoleros,
hilando las trenzas de sus caballos, 
sorteando el filo de sus sombras pétreas .


Y se acerca la luz del alba cautiva
  sabor a vida policromada, 
sabor a coloreado albor y a risa.

Y atraviesa su daga el virgen 
rocío de las gotas dormidas 
sobre lejanas torres grises.

Reptando los arenales sin vida, 
levantando polvo, durmiendo parcas.

Del color de la noche torda,
del color de la mojada arena
del color del frío galope 
de mi jaca parda y buena

Un mundo de aire..

Esse Imaginaria



Y sabe el arte que es libre, como el pájaro sobre el ocaso que marcha sobre los labios de la noche virgen, y el lo sabe porque nació intrépido y perdido, como el niño de la basura que crece hermoso y fornido...




No sabe de fronteras prudentes su aleteo sin madre, sólo conoce aromas y sombras y brisas color de azabache. Se eleva sobre las lomas más altas del cielo entre pinceladas rosas y volantes, no dice nada y lo habla todo, no tiene idioma ni solfeo ni cuerdas en su anciana guitarra manca y grande...Su canto es hondo y una sola palabra lo contiene todo, la del alma rasante, la del corazón prendido como cruz de oro tras un abanico de danza incesante bajo unos ojos verdes oliva, color suspiro.
Está en el brillo de un adiós por siempre y está en el abrazo del amigo... en los ojos del enemigo que hablan sus miedos más cobardes. Está su ángel dentro de la piel surcando los locos ríos de la pura sangre, navegando las lágrimas del pintor intrépido que atraviesa con sus pinceles paisajes impensables, en la nota volátil y frágil del cantor,  y en las letras suspendido del loco escritor perdido en la inmensidad de su sola soledad sin nadie. 

Se abre la flor al aire,
se pierde su aroma a fresa
surcando el arco grande
que enmarca Sierra Morena

Rasga la vieja guitarra
el perezoso cometa..
y atraviesa el cielo y tensa
 la luz de la luna llena .


Está en el abrir de unos cansados ojos al alba y en el ruido que hace el surcar de la luna sobre el tapiz negro del aire.  Está en tu ser cuando late y en el corazón recién helado frente a un inmenso mundo de aire.

El alma impertinente



Y navega la luz del alba escondida el niño ausente en mis adentros hondos. Deambula perdida, se eleva entre las nubes negras de los recuerdos y entre las sombras oscuras de los apagados luceros que brillan su inquina en mis valles de miedo sin fondo...
Y sabe el niño perdido que vive jugueteando en mis adentros que en lo profundo del aire de las nubes altas es el camino del cielo.
 Y sabe el viejo caduco que en el trino de la risa vana es la vereda de la vida...que es tras la esquina esquiva y macabra de la muerte cierta...
Y por eso río como pájaro que canta al alba soñada, y que danza como hoja en el aire esa danza templada que se evapora serena y tranquila.. desvaneciéndose en el aire del oscurecido alba...



Tranquilo y sereno está el cielo tras la caída, sereno y tranquilo como tras el dulce y acompasado precipitar del agua que mana mansa de las nubes altas...
Una vez alguien me dijo ¿cómo será la hora macabra....?? ¿cómo será el último momento, el primer latir tras el caer al ras del último aliento?
Será sereno -susurra el niño de mis adentros hundidos- será de un gris blanquecino sin brillos ni cielos, sin miedos ni vuelos, arriba, abajo, malo ni bueno...El momento de la paz, de la dicha inexistentes, el momento sin carne ni tiempo, del regreso impotente y el avance impreciso, incierto, monocromo y eterno.



Y vuelve entonces el niño de mis adentros extinguidos la vista hacia la vida, y el niño respira esperanzas nacidas del olvido, se llenan sus menudos pulmones de briznas de hierba fresca y soñada que inspiran vidas mejores, y vivo pues la vida soñada de mi alma intrépida e indómita, la de los rayos indolentes que atraviesan las crueles sombras. Vivo sorbo a sorbo los ríos profundos y por siempre inacabados de las esperanzas verdes que al fin se hicieron mares de amapolas rojas y tersas en el fondo sereno de mi alma impertinente...


Dedos partidos, mirada tierna

Esse Imaginaria



Hay un niño, 
hay un lucero 
 de triste alma y triste cuerpo, 
hay un niño prostituido
 al imposible miedo, 
al hacha amarga 
y al odioso encierro.
Hay un ángel niño 
de plegadas alas
 y truncado vuelo,
 un ángel encerrado 
en su amarga cárcel 
que huele a dinero.



Su pétrea piel de ámbar, no siente frío..de tan niño ya no siente nada y sus altos sueños recortados dejan surcos sangrantes en los cielos oscuros de la madrugada.
Y el viejo avaro de marcial palabra, no mira sus ojos, no mira su estampa..Y el viejo amargo de manos prestas, recoge manojos de flores que el ángel siembra con sus dedos partidos y su mirada tierna.

Mil torres de mimbre

Esse Imaginaria


Es preciso cortar las alas al viento..
mucho ruido, demasiado vuelo, muy poco aire...
Es preciso que los colores borren su brillo, 
que las almas pesen sin freno 
en los brazos de la confortable gravedad 
que se hace con la prenda 
de sus sueños huidizos de ángel..
Es preciso que el orden reine, 
que los cabellos sean cortos y recogidos,
y los alocados pasos regulares, 
como lo son las previsibles hadas compradas y vendidas, 
aceptadas y aceptables...
 como las falsas virtudes prostituidas y respetables.

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Dice el hada desventurada
que quiere revolotear alto
aunque le teme al sobresalto
y al rojo filo de la espada. 
Toma tus plumas, ángel sin alba..
desordenadas y previsibles..
como las mentiras imposibles
varadas entre las normas vanas...
Tómalas, mi censurada maga
y alza con ellas torres de mimbre
y efigies embalsamadas.

Es preciso pisar el suelo frío, amarlo y tumbarse boca abajo para besarle, y es preciso igualmente amar locamente su gris oscuro abrazo de marcial carcelero de almas vírgenes que prefieren su rudo rancho a volar sin aire.

Yo quiero planear sin cornisas ni aire los cielos oscuros de la noche errante y quiero que mis utopías, como pirámides sin base, lleven prendidas de las sisas todas las tonalidades. 

Los quereres ya no surcan las corrientes del alma,
pisan fuerte con pasos hincados
sobre terrenos acotados que pasman..
Todos perfectos, todos iguales,
todos vendidos por semejanzas,
todos de acuerdo y dispares
como luceros oscuros
 como sesgadas albas.



Humo respirable...

Esse Imaginaria


En el primer momento todo era una sola posesión, todo era tiempo...camino reclamante, aliento que manaba como fuente incesante...En el primer momento no había opresión, sólo había anhelo, futuro, sueño, hambre..




En ese mismo instante, el anhelo quiso ser proyecto, deseo...y en ese instante el tiempo ya no era mío sino yo su prisionero.
Ya sólo hubo proyectos, prisas, desalientos, trabajo por hacer para conseguir tocar mis nobles sueños. 
Y poco a poco y sin prisas se alejaban sobre la bóveda inalcanzable del vertiginoso cielo, como pajarillos asustados en amarillos y violetas horizontes yermos.

Y volaban 
y se alejaban presurosos,
 los pájaros bellos,
 dejándome abandonada 
entre mis desalientos
 y los deshilachados jirones
 de mis deseos 
insatisfechos y vacantes.

¿Qué fue de mi tesoro despreciado, 
qué de mi dote de nacimiento?

album.enfemenino.com/album/.../fotos-goticas-17111228.ht..

Ahora, tras la noche trasnochada yo persigo mis lejanos sueños, veloces ellos, pesada yo..Los persigo entre la gente y los fracasos, entre las esquinas enderezadas y los reflejos apagados... Apenas los veo y en el empeño se me olvidan y me pierdo..

No tengo ya más tiempo, 
sólo me queda deseo.
 No me quedan horas para sujetar lejos mis miedos,
ni para sostener tu voz al susurrarme, 
tu aliento sobre mi boca, 
tus labios entre mis labios,
un momento..
No me quedan más instantes.. 
para dibujar tu liviano vuelo
 sobre el pesado aire,
Para tatuar el camino 
de tus veloces alas 
en las paredes de mis pupilas...
para respirar del aire de tu aliento de ángel 
y condenarme.

solelor.blogspot.com
Pero yo al fin cazaré todos los sueños, en un instante robado al tiempo, poseeré mi destino cuando ya no existan los segundos, cuando los minutos sean extinguidos y las horas ya no sean más de nadie...Y mis manos cazarán tus aullidos de amor herido, para hacer de ellos latidos de amor y humo
 respirable.

El aliento del ángel..

Esse Imaginaria






Y sopla la dulce caricia 
del  suave viento de la inmaculada inocencia 
sobre los rotos tejados que los huracanes de la soberbia 
rompieron a bocados salvajes
 y sin hambre..



Y sopla lindo y suave cuando nadie lo nota, 
y sopla y sopla, cuando todos trajinan 
sus vidas de corazones ávidos y sin nadie...
Sopla la dulce caricia del aliento del ángel que da la vida 
sobre las lágrimas que resbalan las grises mejillas 
de los que ya no tienen más coraje...

Y el viento suave que es caricia y beso,
 el viento del alma susurrante,
 del calor más intenso...
sopla suave y lento sobre el cansado aire.

El soplo divino de tus alas de plumas desgastadas y vírgenes,
 me lleva y me llama
 y me arropa en las noches tristes...



Porque el río invisible de su vuelo divino
 moja mis pesados miedos y los oprime,
 en cajitas pequeñas y oscuras 
que Pandora no abre por miedo 
a hundirse.
Y en los días plomizos
acorralados por los hechizos oscuros
 de los agónicos seres de soberbia y hambre..
tu aroma de ángel niño me embriaga de fuerzas
y coraje..