Pasa lento..






El tiempo pasa lento,
 arrastrando su largo pecho sobre el suelo empedrado, 
susurrando días perfectos, 
entregando sólo anticipos robados...
A veces, en cambio es fugaz,
como infante impaciente,
como nube evanescente...
así como esa brisa casi imperceptible y salada
que deja tras de sí sólo un sueño
y una luna imaginada..

Elianeck.com

El tiempo es el ave
que vuela lento
que vuela alto
que repta..
que se distrae y regresa..
que se hiela y te hiela,
que se escapa
entre las rendijas de los deseos,
olvidando cumplirlos
sin memoria de promesas,
como incesante espera sin futuro
 y sin nido..


Alfmega

El sueño hundido..



Había un sueño, hundido entre mis otros sueños más profundos e indescifrados, era un halo ancestral e informe que se apoderaba de cuando en cuando de mis alas, recortándolas al ras en un instante. Me hablaba quedo al oído palabras cabales impropias de su naturaleza onírica y anárquica, centraba mis desvaríos en sensatas razones concéntricas y perfectas, rasgaba el velo de las noches de luna llena, para dejar al descubierto la desnuda realidad descarnada que quema. 

Y me persiguen intermitentes esos furtivos sueños troceados e inconexos, que de repente flashean un instante de mi realidad cubriéndola de volátil ficción...Entonces se siente como quien recibe un baño de agua fría, como quien de repente se quema con el aliento fulgente de un dragón invisible que le persigue desde siempre, desde siempre invisible y a la piel pegado.


Daría Endresen


Esos sueños que no recuerdas y no olvidas,
 que están revoloteando tu cabeza
 con alas transparentes y a veces brillan
 para recordarte que el olvido no te olvida...

Hay un sueño extraño que deforma el tiempo,
 otro que dibuja un bodegón
-naturaleza muerta que augura la muerte y el rapto-
 otro es un tren abandonado, 
 y el último es una voz que me llama alto y claro...
Sin sentido, sin recuerdo,
 sin olvido y a mis miedos acechando.

Puede que algún día, tras la muerte, al otro lado del negro espejo, el velo mágico que cubre mis sueños permanente y de por vida, se descubra ante mis ojos esperanzados y huecos, puede que me llene entonces de ilusiones tras el último aliento, puede que al fin revele para mi una verdad profunda y cierta, y que de sentido, puede, a mis altas pasiones subterráneas y sin meta..


El poeta

Esse Imaginaria



Esas tus palabras que parapetadas 
burlan siempre incesantes mi vigía,
esas tus palabras a mí enredadas,
que atan a mi mente tu piel suicida..

Esas palabras apenas rimadas, 
no lo quieren, ni lo necesitan,
vienen a buscarme en la noche clara,
sabes que la luna no me intimida..

Tus rimas riman mis trenzas a la vida,
riman mi vida apagada a tus versos,
de besos repletos, de fuegos lima..

Tus versos riman mis miedos a tus riñas,
y mis ilusiones a tus cantos tersos
que cruzan los avernos que nos vigilan..







©Alfmega Marín


Mi poeta..

Esse Imaginaria



Sólo los poetas hablan de poesía,
 de versos y de nubes extrañas y hondas,
 que se llevan guardadas
 en los recodos las almas,
 entre las esquinas impares
 y tercas..

Poesía, 
sí, de poesía hablan los que saben y los que sienten, los que ni saben ni quieren, los que miran la luna y rememoran el camino de una lágrima que el tiempo reverbera y detiene, los que sueñan y no duermen..

Dmirty Agiiv


De poesía tienen hechas sus palabras los que callan al mundo lo que sienten, los que lloran sin verter palabras porque sólo sangre vierten..

Ellos son una raza de locos que acomodarse no quieren, y que no se permiten transitar más vereda que la de sus propias sienes latientes..

Nada hay en el mundo capaz de domesticar a un poeta, nada ni nadie puede, nadie lo intenta..
Nada hay en el orbe capaz de reunir en estrofas y rimas medidas sus asalvajadas quimeras, tan desordenadas y caprichosas, tan malvadas y buenas..


Hay un recodo en el alma del poeta que gusta de transgredir las palabras rectas, de romper en  pedazos todas las medidas, de violar con un sentimiento su poco conocimiento...y volar los vientos prohibidos, esos vientos huracanados y tiernos que nunca cesan..

Y tú, poeta, 
me hablas pues con mis lágrimas en la mano, 
con mi corazón en el flujo de tu tinta tatuado, 
y con mis risas y mi sangre me inventas
 un mundo de nubes rosas y doradas penas..
Eres tú, mi poeta, 
quien me desnuda en cada verso desmedido,
 con tu desmedida pasión
 ciega..

El arroyo...

Esse Imaginaria


Y se evapora en el vacío del aire
 la canción del arroyo..

 Rasgan los cascabeles castrados 
el silencio en la mañana,
 nueva por siempre e inmaculada,
 bajo el sol recién nacido..

 Y canta 
 su canción de risas
 pequeñitas y agua,
 que transcurre eternamente
 su camino sin fragua..
Y se eleva..



Julia Rohwedder *digital artist*


Dice el arroyo entre las jaras,
dice pura paz preñada
de esa luna en la noche
 inyectada..
Dice agua..

Y canta su danza los negros sones del jazmín
 en el silencio quebrantado, 
de su aroma mudo a pura noche,
sin vacío ni palabras.

Se eleva sobre el cielo y bajo la tersa piel del agua, un son cadente y caprichoso de inmensa paz inmaculada.. 

Son de arroyo,
 son de mañana, 
son de pájaros pequeñitos
 que sin pensar cantan y cantan,
 sus locas y fugaces 
alboradas..


El errante errado..

Esse Imaginaria






Su piel era tan oscura, 
  tan oscura era su mirar,
tanto lo era su amargura
como su lento caminar..

Gonzalo Laserna


Es el mendigo tan triste.. 
sin meta ni destino va,
sin bolsillos, sin alpiste
sin nido, alba ni mar..

Soy mendigo, una sombra, 
un pasado repleto, 
un presente pasado y
un futuro roto en mil 
pedazos de cristal..

Soy mendigo y no soy, 
vivo y muero sin sangre,
 con hambre, 
sin frente alta,
 sin amores posibles.. 
sin albas ni nubes, 
que enturbien mi siempre anochecida
 angustia de vida muerta..
de reflejos equivocados, 
de ilusiones que no encuentran nido, 
camino, 
ni encuentran el filo del alba,
el calor de tu mirada, 
ni mi final..

Hermosa pasajera de la vida, no me miras, hermosa criatura, hermosura plena de auroras y risas, de movimientos suaves y suaves guiños en el mirar..
Mírame, niña, 
que yo te miro.. 
Mírame ser porque si no me ves no soy,
 y yo muero disuelto en el viento de la noche parda, sin recuerdo ni tumba, 
sin huesos ni cenizas
 para volar..

Mírame niña,
 morir,
 que yo te miro
 soñar..